A veces creo descubrir el origen de esta angustia, que vive conmigo, ese vacío que se abre aquí adentro. esa angustia de saber qué y porqué es la poesía. ¿para que? ¿sirve? ¿cambia algo? Y siempre vuelvo a vos. todas las respuestas me recuerdan a vos. No digo que esas respuestas sean vos, sino que te reflejan, te presumen, te aspiran. Algunas respuestas tienen, por ejemplo, tu forma de andar, hay otras con el color de tus ojos ( no de la forma de tus ojos, sino solo el color), hay algunas mas oscuras, parecidas a tus enojos; también hay otras que se igualan a tus manos en mi frente... al sol en las mañanas... en otoño... en la cara... con los ojos cerrados...

Entender ciertos misterios del arte es querer entender que es ésto, aquí, bien adentro, producido por vos...

Querer saber para poder decir y, como te gusta a vos, poder actuar.Yo actúo acá, en estas palabras. la única forma que se actuar es acá, adentro de esta hoja, con las palabras que te ofrezco ¿como puede servir esto? No se, es lo que tengo ¿alcanza? espero que si.

Es por eso que busco una respuesta fuera de tu forma de andar, del color de tus ojos, de tu mano en mi frente... para poder darme y darte una respuesta, para que no sea sólo poesía.